Chicago - Donatello chez les fauves

SAMUEL PERKINS ✔✔✔

↘ I can only count to eight, not more.

Provai a picchiettare con la lama del mio coltello sul glass panel della porta secondaria, avvertendo la mia sudorazione aumentare: se il rumore si fosse rivelato eccessivo sarei finito con l'attirare i fauves che avevo visto sulla State Street e non mi sarebbe rimasta che una sola, unica opzione... Quella di darmela a gambe. Certo, avrei potuto affrontarli in quel cortile, ma il minimo errore avrebbe potuto fare - di quello spazio più ristretto - la mia tomba. Perchè rischiare, quando puoi cavartela a buon mercato?
La totale assenza di rumori dall'interno mi diede sollievo e mi motivò a proseguire. Per di più nessuno di quei cadaveri ambulanti mi aveva seguito dalla strada principale, quindi... Perché non entrare? D'altronde ero lì per questo, per trovare qualcosa di utile che potesse - nell'immediato futuro - aiutarmi ad improvvisare dei piccoli sistemi buoni per continuare a salvarmi il culo.

Quando lo feci badai a richiudere la porta del retro alle mie spalle, con una lentezza tale che mi sembrarono scorrere davanti per intero tutti i 238 minuti di "Gone with the Wind". Attraversato un breve corridoio mi avvicinai al varco che conduceva verso l'ambiente principale del negozio. Prima di addentrarmi oltre feci urtare un paio di volte la lama del coltello contro un paletto di sostegno metallico, in cerca di ulteriori garanzie sulla possibilità che quel luogo potesse essere davvero sgombro di fauves.
Troppo facile - pensai dentro di me, ma provai repentinamente a cacciar via quel pensiero prima che facesse scendere l'asticella del mio morale sotto le suole delle mie scarpe, lì dove spesso rimane ancorata. Eppure fu inevitabile che accadesse, e accadde: davanti a me si aprì esattamente quello scenario che speravo di non trovare quando resi, la visita in quel luogo, un mio obiettivo e una mia priorità. Era già stato saccheggiato, forse giorni, mesi prima.
Niente morti? Davvero speravo di trovare qualcosa e di non dover sputare sangue per ottenerlo? Lo avevo già intuito fin dall'inizio, ma forse mi ero auto-imposto di realizzarlo più tardi, giusto per non partire già da sconfitto. L'assenza di fauves voleva dire soltanto una cosa: qualcuno aveva già ripulito il negozio, e sfondato il cranio a qualunque cosa l'avesse ostacolato. Era rimasto davvero molto poco, avrei dovuto accontentarmi di qualche scatola di chiodi, forse una manciata di viti e bulloni di cui non me ne sarei fatto nulla o quasi.
Quando sguazzi nella merda per anni ogni piccola conquista può farti sentire come se fossi arrivato in cima al K2, e ogni piccola delusione di farti sfociare in uno stato deprimente tale da farti venire voglia di lanciarti tra le fauci dei morti e di farla finita una volta per tutte. Nonostante lo stato d'animo che ne conseguì inevitabilmente, decisi ugualmente di dare un'occhiata e di fare miei quei pochi oggetti che valeva la pena di infilare nella mia sacca. Sul ripiano di uno scaffale vicino al bancone scorsi un paio di scatole di chiodi e un martelletto, così piccolo da rendere perfino stupida l'idea di poterlo utilizzare per scopi diversi da quello per cui è stato prodotto. Riposi quegli oggetti tra i miei averi, e non mi diede alcuna consolazione: non ci avrei fatto granchè nei giorni a venire, e quel poco... Avrebbe fatto rumore, tanto rumore.

E così lo stai facendo di nuovo, Sam...
Quella voce... Mi fece sussultare. Abbassando lo sguardo la trovai lì, rannicchiata di spalle sulla pavimentazione, a poca distanza da me.
Devon...
Pronunciai il suo nome, volevo solo che si voltasse... Ma non lo fece. Sentivo dentro di me vorticare un turbine di sensazioni contrastanti tra loro, che mi facevano sentire vivo e che avrebbero potuto uccidermi al tempo stesso. Gettai a terra la sacca e il coltello e mi inginocchiai, dietro di lei, mentre il rivolo di una lacrima mi rigò il volto. Quando provai a poggiare la mia mano destra, tremante, sulla sua spalla... Sentii un contatto vivo e fui certo che lei fosse davvero lì, che fosse reale, e strabuzzai gli occhi. Ma lei, mia moglie, non si mosse di un solo centimetro.
Cosa? Cosa sto facendo di nuovo? Ti prego, guardami.
Provai a strattonarla debolmente, ma non cambiò nulla.
Prima la canna da pesca, ora i chiodi, il martello... Giochi a fare l'uomo di casa? Il buon padre di famiglia? E' finita, Sam. Tu ci hai lasciati MORIRE.
Non riuscii a dire niente. Il dolore iniziò a stringermi la gola, togliendomi il respiro. Riuscivo a sentire i miei battiti picchiare contro la cassa toracica: sentivo il mio cuore esplodere, volevo solo che si fermasse. Lo strazio deformò i lineamenti del mio viso, al punto da serrare con vigore le mie palpebre e non lasciarmi vedere più nulla.

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SAMUEL PERKINS ✔✔✔

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Mi ci volle un po' prima di riuscire a reprimere quelle emozioni così forti che stavano rischiando di farmi collassare sul pavimento di quel negozio dimenticato da Dio. Non ci riuscii del tutto, sarebbe stato impossibile, ma sapevo che ritrovare un minimo di calma e tornare a respirare con regolarità mi avrebbe aiutato; era la prima, o forse l'unica cosa che avrei dovuto fare in quel frangente. Nella mia mente si stavano affollando tutti i ricordi legati alla scomparsa di mia moglie e di mio figlio Gary, molteplici, veloci, come dei frames assemblati alla rinfusa dal peggior regista che il mondo abbia mai conosciuto. Era qualcosa che non potevo scacciare a comando: per riuscirci avrei dovuto spegnere il cervello e sapevo - con assoluta certezza - che sarebbe successo solo e soltanto nel giorno in cui sarei finito sepolto sei piedi sotto terra, o smembrato tra le fauci di un fauve. Me lo portavo dietro, sempre, in ogni giorno e in ogni ora di quel che rimaneva della mia esistenza; ormai faceva parte di me, viveva dentro di me, come un demone che ti soggioga, al quale puoi solo rassegnarti, con cui puoi soltanto imparare a convivere. Con il tempo ero riuscito a perdonarmi per non essere riuscito a fare abbastanza per salvarli, forse grazie a quelle piccole conquiste quotidiane che mi tiravano su il morale, o all'incontro con quella giovane ragazza, quell'angelo che mi tese la sua mano quando le ombre di un baratro senza fine mi avevano quasi inghiottito interamente. Ma adesso che lo sentivo dalla sua voce, ora che lei era lì davanti a me, pronta a ricordarmelo e ad amplificare i miei sensi di colpa, era diverso... Cazzo se era diverso.
Non so quanto tempo passò prima che riuscissi a replicare, forse una manciata di secondi, forse qualche minuto, forse un'ora. Cosa sono il tempo e lo spazio, d'altronde, quando sai che tua moglie non c'è più ma ne percepisci la presenza fisica e riesci a sentire la sua voce? Ero confuso, mi sentivo in equilibrio precario su una fune tesa in mezzo ad un precipizio; potevo continuare ad avanzare con coraggio e provare a tornare con i piedi poggiati al suolo, ad inseguire la ragione, oppure cadere e rimanere intrappolato in qualcosa che nel migliore dei casi mi avrebbe condotto alla follia, nel peggiore alla morte.

Quelle cose. Le faccio per... Per continuare a sopravvivere - risposi, babettando più volte. Lo trovai incredibile: ero riuscito a contestare una sua frecciata, giustificando quello che facevo come se fosse necessario o dovuto, un po' come facevo qualche volta quando c'erano ancora le mura della nostra casa a proteggerci, a segnare i nostri spazi vitali, a delimitare una dimensione familiare. Ma non mi soffermai minimamente su quella tremenda accusa che mi rivolse. Forse sapevo che non avrebbe cambiato le cose: sapevo di aver fatto tutto ciò che era in mio potere per tirarli fuori da quella gabbia di fauves, e anche che adesso non sarebbe più stato possibile tornare indietro per cercare di muovere in maniera diversa i fili del fato. Argomentare ulteriormente avrebbe soltanto prolungato il mio calvario, e questo io non lo volevo, dovevo evitarlo ad ogni costo.
Devon finalmente si mosse: si alzò in piedi, lentamente, con una leggiadria che non le era mai appartenuta. Poi finalmente si voltò verso di me e mi tese una mano. Il mio sguardo si soffermò sulle sue dita, quelle che tante volte avevo toccato, intrecciato con le mie. Era la sua mano sinistra, c'era ancora la fede nunziale stretta al suo anulare. Poi, però, assottigliai lo sguardo e la mia fronte si aggrottò spontaneamente quando notai che il colorito della sua pelle era dominato da un pallore innaturale. Il mio raggio visivo, poco dopo, si orientò istintivamente verso l'alto, ad inquadrare i lineamenti del suo volto.
Mi si raggelò il sangue: i miei occhi stavano quasi per uscir fuori dalle orbite e un brivido mi salì lungo la schiena. Il panico che mi afflisse si trasformò in energia, quella sufficiente a far guizzare la mia mano destra sull'impugnatura del coltello e a far si che con il resto del corpo mi trascinassi all'indietro, strisciando a terra, il più lontano possibile da lei... Fino a quando non mi ritrovai con la schiena poggiata contro il bancone di quel negozio e il braccio armato teso in avanti, tremante, instabile.
Devon aveva mezza faccia divorata, incrostata di sangue scuro coagulato. L'unico occhio che le era rimasto, quello destro, era privo di colore, senza iride. Una parte del suo collo era maciullata e aveva fatto sgorgare verso il basso, sulla sua veste, chissà quanti litri di sangue ormai completamente asciutto e non più vermiglio.
I fauves non parlano - provai a ripetere a me stesso, per lasciare scemare quella sensazione di terrore che man mano stava finendo con il farmi irrigidire sempre di più. Lei invece si mosse ancora, sciolta come io non avrei potuto esserlo, e con elegante portamento avanzò di un paio di passi verso di me, abbozzando quello che su un volto integro e naturale avrebbe avuto le sembianze di un lieve sorriso, con quella mano ancora protesa in avanti che sembrava pretendere che io la afferrassi per rialzarmi.

Vieni con noi. Con me e con Gary.
Iniziai a scuotere il capo ripetutamente, freneticamente, indirizzandole un forte e convinto cenno di negazione. Non ebbi neppure il tempo di rifletterci sù, lo feci e basta, quasi come se non fossi stato neppure io a deciderlo, un po' come se la mia capacità di intendere e di volere fosse stata temporaneamente affidata a quel fottuto bastardo, quel demone che mi perseguitava e che aveva fatto delle mie viscere la sua dimora.
Devon si fermò immediatamente e lasciò che quel suo braccio tornasse lentamente ad aderire al fianco. La sua espressione mutò repentinamente, trasformandosi in qualcosa di ben più rigido ed austero.

Allora vai con chi è rimasto. Perchè se rimarrai ancora da solo ci raggiungerai molto presto. E' un bivio, Sam. Devi fare una scelta: o con noi, o con loro.
Quando terminò di pronunciare quelle ultime parole ebbi la sensazione di aver sentito un rumore, forse scaturito da un vigoroso urto. Non sembrava provenire da lontano, anche se a dire il vero non sapevo neppure se fosse reale o meno date le circostanze. Non ci badai più di tanto, rimasi con lo sguardo fisso su di lei, eppure... Quella "botta", l'averla percepita in qualche modo, sembrò smuovere qualcosa dentro di me: iniziai a chiedermi se fosse stata davvero Devon a dirmi quelle cose, o se a parlare fosse stato qualcosa rimasto sepolto nei meandri della mia coscienza.

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SAMUEL PERKINS ✔✔✔

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Un rumore di passi mi fece voltare - quasi di scatto - alla mia sinistra, per individuarne la fonte. Al mio già sufficientemente complicato stato confusionale si aggiunse l'improvvisa apparizione di quella donna e tutte le sensazioni, contrastanti tra loro, che iniziarono a scorrere con l'impeto di un fiume in piena nella mia mente: non sapevo se potesse essere pericolosa, se sarebbe stato il caso di stringere con più decisione l'impugnatura del coltello, o se essere felice del suo arrivo... Del semplice fatto che fosse lì, in carne ed ossa, che stesse parlando stabilendo con me quel genere di "contatto" umano di cui ero rimasto del tutto privo per mesi. Non c'era tempo per pensare, per ponderare una scelta, poichè nel peggiore dei casi mi sarei ritrovato nella merda fino al collo ancor prima di accorgermene. Eppure, in quel frangente, quel rapido flusso di pensieri mi faceva sentire la testa meno pesante. Era come se fossi più lucido, reattivo, più consapevole dei miei movimenti, dello spazio circostante e delle opzioni a mia disposizione.
Mi alzai da terra, senza avvicinarmi né allontanarmi, rimanendo esattamente nello stesso punto in cui mi trovavo prima, a pochissima distanza dal bancone. Quella donna, sicuramente più giovane di me, forse di dieci anni o poco meno, stava provando a dissipare l'inevitabile ostilità che aveva iniziato a permeare l'interno di quel negozio. Una delle sue mani era protesa in avanti e in bella mostra, mentre le sue parole sembravano essere rassicuranti e apparentemente lontane anni luce da eventuali biechi propositi. Il problema, forse, non era tanto il riuscire a stabilire se valesse la pena di concedere un briciolo di fiducia a lei, al modo in cui si era rivelata e a quello in cui si era posta. Dovevo capire, prima di tutto, se potessi davvero fidarmi di me stesso: era davvero lì? Potevo esserne certo? Si trattava di un vero incontro, reale, oppure ero rimasto intrappolato nell'incolore ed intangibile prigione della follia?
Lo capii quando rivolsi lievemente il capo verso destra e trovai il vuoto, quello lasciato da Devon... Mia moglie, quello che era o che era diventata, non c'era più. Strizzai gli occhi, serrando con forza le palpebre, per poi riaprirle velocemente e constatare che fosse davvero sparita, forse inghiottita di nuovo da quella dimensione in cui era finita dopo aver lasciato questo mondo. Tornai ad inquadrare la ragazza: lei invece era ancora lì e non ebbi più alcun dubbio; fu come risvegliarsi in un letto d'ospedale una volta terminato l'effetto di un anestetico, con il sangue in circolo di nuovo pulito o quasi. Mi resi conto, per la prima volta da quando la vidi davanti a me, di come invece sarei potuto apparire io ai suoi occhi: con lo sguardo stralunato, il volto inzuppato di lacrime e sudore, e con quel maledetto coltello ancora stretto dalla mia mano destra... Con la punta rivolta in avanti, proprio in sua direzione.
Fu questione di qualche frazione di secondo. Lo gettai sulla superficie del bancone, d'istinto. Sarebbe potuta essere la più grossa cazzata mai compiuta dall'inizio dell'epidemia, o forse la scelta più saggia. Non potevo saperlo, mi feci guidare da una forza interiore, quasi primordiale, sulla quale non volevo né avrei potuto interrogarmi. L'istinto di sopravvivenza, d'altronde, non induce sempre all'offensiva: alle volte comanda di fare qualunque cosa possibile per eludere quella altrui. Mossi un passo laterale verso destra, in modo da farle notare con chiarezza la mia tendenza ad allontanarmi da quell'arma bianca che avevo con me ormai da due anni, ma mai abbastanza da essermi preclusa la possibilità di guizzare nuovamente nella direzione opposta per riprendere il coltello con me, qualora le cose si fossero messe male. Fu mia premura, subito dopo, allargare un po' le braccia e mettere in mostra ambedue le mani a palmo aperto, cosicchè anche lei potesse aver ben chiaro che avremmo potuto darci una possibilità a vicenda, raggiungendo una sorta di implicito ed indiretto accordo che necessitava solo dei movimenti giusti ancor prima che delle parole. Sicuramente avrebbe notato quel guanto di pelle nera che copriva interamente la mia mano sinistra, ma difficilmente si sarebbe potuta accorgere della mia menomazione, a meno che non fosse stato un contatto fisico o un'indagine visiva più accurata a disvelarla.
Sapevo bene quanto fosse alto il rischio e che avrei potuto pagarlo a caro prezzo maledicendo - un attimo prima - l'aver peccato d'ingenuità, o forse di stupidità. Ma pian piano, prima ancora che riuscissi a dire qualcosa a quella donna, iniziò a farsi sempre più chiara dentro di me la ragione per la quale avevo deciso di correrlo.

Te lo devo. Ripensai a lei, a quella ragazza. Gwen, era Gwen il suo nome. Permettermi di continuare a vivere le costò la sua, di vita. Non aveva nessun obbligo, nessuno gliel'aveva chiesto. Lo fece e basta, sapendo a cosa sarebbe potuta andare incontro, semplicemente perchè credeva in qualcosa. Era un po' come se avessi assorbito la sua anima, portandola con me insieme al prezioso insegnamento che mi diede: non smettere di sperare che le fiamme di questo inferno sceso in terra si abbassino e, un giorno, svaniscano; dare sempre almeno una possibilità agli altri vivi, agli esseri umani rimasti, alle persone.
Non potevo associare l'immagine, il ricordo di Gwen, a quella donna che mi aveva raggiunto all'interno dell'Hilti. Erano così diverse, non si somigliavano molto. Ma qualcosa in comune ce l'avevano: l'aver scelto di darmi una chance, anche minima, qualcosa di raro e prezioso di questi tempi.
I lineamenti del mio volto tornarono a distendersi facendomi assumere dei connotati più "naturali" e il mio animo a rasserenarsi, per quanto possibile. Valeva la pena di accettare l'idea che da quell'inaspettato incontro potesse scaturire qualcosa di positivo, anche se mi fossi sbagliato. Magari sarei morto, non avrei potuto saperlo... Ma ero assolutamente certo che il gioco valesse la candela in qualunque caso, dovevo provarci. Per me stesso, per Gwen, per quella sconosciuta, per tutti gli altri rimasti lì fuori. Che senso avrebbe avuto continuare a sopravvivere senza giocare qualche "all-in" per scoprire se esiste ancora un futuro, qualcosa da poter costruire sulle ceneri di quel che è stato?

Tuttavia quella nuova energia, quella linfa vitale, sembrò scemare un po' quando alle mie orecchie giunsero dei rumori, molteplici e facilmente riconoscibili, provenienti dall'esterno del negozio. Fauves: erano sicuramente più numerosi rispetto a prima e non fu complicato comprendere cosa, o chi, li avesse attirati. Non sarebbe più stato così facile eluderli, aggirarli, ma avrei potuto cavarmela. Essendo vissuto completamente da solo per lungo tempo, potendo disporre solo e soltanto dei miei mezzi, mi ero ritrovato spesso a dover sperimentare in breve tempo sistemi e soluzioni per salvarmi la pelle. Avrei sicuramente trovato un modo, forse strambo e macchinoso ma capace di ridurre rischi e pericoli al minimo... Il problema sarebbe stato un altro: convincere quella donna a lasciarmi provare, ad affidare - seppur per breve tempo - la sua vita alle mie mani. Un'impresa titanica, forse impossibile.
Provai a sostenere lo sguardo di quella ragazza con il mio e, dopo un sospiro carico di nuove ansie e preoccupazioni, finalmente le mie labbra si schiusero.
Ti sei portata dietro tanti di quei fauves da far rivoltare Vauxcelles nella sua tomba.
Furono le mie prime parole. Prima che le pronunciassi passarono lunghi interminabili secondi, eppure erano tutto fuorchè misurate, ponderate. Pensai di essere un idiota: c'era dietro un'ironia talmente nera che, in tempi più lieti, avrei fatto accapponare la pelle perfino ad un inglese. Mi venne naturale, senza che riflettessi sul fatto di aver menzionato una vicenda che, al di fuori di chi in passato si era occupato d'arte o ne era stato un appassionato, non era poi così tanto nota. Avevo percepito dentro di me un input, un fabbisogno di esprimermi o forse di insinuare in quella strana atmosfera qualcosa che facesse sbocciare della curiosità, o altri stimoli capaci di rendere l'aria "più respirabile". Quella frase, di per sè, non voleva dire molto. Avevo detto una stronzata, lo sapevo benissimo. Lei sapeva meglio di me cosa si era lasciata alle spalle entrando in quel negozio e l'unica vera informazione utile che avrebbe potuto cogliere, forse, non sarebbe stata altro che quell'appellativo. Forse avrebbe intuito che fossi solito associarlo ai morti, che ero abituato a chiamarli così.

Sam. E' il mio nome. E no, non ti ho sentita arrivare perchè... Beh, è una storia lunga.
Già, come avrei potuto spiegare ad una perfetta estranea tutto quel casino che proliferava nella mia testa dopo mesi e mesi di morte, perdite e stenti? Ma soprattutto, lei avrebbe voluto saperlo? Gliene sarebbe importato qualcosa? Era già tanto che fossimo lì, a mantenere una certa distanza l'uno dall'altra senza provare ad ammazzarci a vicenda. Questo lo sapevo bene, non potevo trascurarlo nonostante mi sentissi più che predisposto ad un dialogo, ad una qualunque interazione più o meno pacifica.
Magari troverò il modo di spiegartelo. Ma prima... Devo chiederti di mettere bene in mostra anche l'altra mano. Spero tu comprenda.
Era solo per precauzione e per avere la garanzia di una condizione di parità, niente di più. Non potevo sapere se l'altra sua mano potesse essere armata o meno. Avrei fatto il possibile per venirle incontro e mostrarmi innocuo, ma non sarei stato disposto a puntare così tanto senza criterio, totalmente alla cieca. Poteva essere chiunque, per quanto ne sapessi avrebbe anche potuto recitare bene la parte della filantropa o della ragazza prudente ed innocua in attesa che mi esponessi e risultasse più facile fregarmi.

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SAMUEL PERKINS ✔✔✔

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Quando la ragazza trasalì nell'esatto momento in cui gettai il coltello sul bancone non mi soffermai più di tanto sulla natura di quella reazione, ritenevo potesse essere collegata a qualunque cosa che - volendo o no - non sarei riuscito a spiegarmi se non chiedendoglielo direttamente di persona. E farlo, beh, di certo sarebbe stato alquanto fuori luogo dato che ci stavamo focalizzando su necessità ben più rilevanti. Ma un paio di minuti più tardi, mentre l'attenzione era ormai rivolta a tutt'altro, un repentino e lampante flashback parve illuminarmi: avevo afferrato la connessione che prima mi era sfuggita del tutto. Ero così poco abituato ad incontrare altre persone che mi erano mancate completamente quell'accortezza e quella cautela che in genere ogni superstite di questo mondo andato a rotoli dovrebbe adottare ogniqualvota incontra degli sconosciuti. La mia impulsività e il non aver badato a muovermi lentamente probabilmente l'avevano portata a supporre di essere in procinto di subire un'offensiva. Chissà, magari aveva già escogitato qualcosa per indirizzarmi un valido contrattacco... Sarebbe potuta finire male, molto male, e neanche ne avrei capito il perchè.

Scusami, Olivia... Non vedo altre persone da un po', non ci sono più abituato.

Fu mia premura farglielo sapere, affinchè potesse capire perchè ero stato così poco prudente. Non potevo dire di essere vicino a riporre della fiducia in lei soltanto per il modo in cui si era posta, ma mi facevo bastare il fatto che nessuno di noi due fosse ancora morto affinché potessi almeno sperare di far scaturire, da quell'incontro casuale, un'interazione un po' più umana e normale... Sebbene nessuno di noi sapesse più da anni cosa fosse la normalità. E il modo migliore che trovai per iniziare a costruire la base per un ipotetico scambio fu quello di provare a porgerle le mie scuse, ma a modo mio: dandole qualcosa che voleva, dicendole ciò che voleva sapere. Era già implicito stando a quanto le avevo confessato poco prima, ma volevo rassicurarla e offrirle un'ulteriore conferma.

Si, sono solo. E tu?

Avrei potuto rendere la faccenda più complessa e menzionare il genere di assurdi incontri che facevo quasi ogni giorno, qualcosa che di fatto faceva di me un bugiardo nell'aver affermato di essere davvero completamente da solo, ma la situazione era già piuttosto difficile di suo e di certo sarebbe stato sconsigliabile porgerle quel nodo marinaro da sbrogliare. Sarei stato più pragmatico, omettendo Devon, Gary, tutto quello che mi capitava e che mi era capitato fino a pochi istanti prima che tra me e Olivia cominciasse una sorta di conversazione.
Le chiesi anch'io la stessa cosa, e non mi riferivo di certo a quel gatto che teneva dentro lo zaino, che ora si era allontanato verso quel buio corridoio che avevamo percorso entrambi prima di raggiungere l'ambiente principale del negozio. Aveva iniziato a miagolare, pensai per un attimo che avesse trovato un roditore, o un insetto. Non potevo neanche lontanamente immaginare che lì dietro potesse celarsi qualcun'altro, anche perché mi ero fatto un'idea ben precisa a riguardo, completamente sbagliata: se fosse stata in compagnia lei e chiunque altro al suo seguito avrebbero fatto leva sul numero per sventare in maniera repentina la minaccia che costituiva il mio misero coltello. Ma che fossi davvero solo potevo saperlo soltanto io, non loro. Rimanere ancorato al mio punto di vista mi trasse in inganno. Inoltre, cosa invece un po' più plausibile e verosimile, mi ero convinto anche del fatto che - una volta disarmato e disposto al dialogo - se ci fossero state altre persone, beh, queste sarebbero sicuramente uscite allo scoperto. Non accadde, dunque per me Olivia era da sola tanto quanto me, escluso il piccolo felino.
Ora che la tensione sembrava iniziare a scemare almeno un po' riuscivo a cogliere segnali che prima non percepivo affatto a causa dell'adrenalina, dell'ansia, del nervosismo. Il modo in cui le parole di Olivia arrivavano alle mie orecchie mi portò a supporre che lei non fosse di quelle parti. Probabilmente non era americana, o magari era anche una cittadina degli States ma di certo non nata, cresciuta e vissuta qui. Il suo accento aveva qualcosa di diverso non solo dalla cadenza dell'Illinois, ma proprio da quella statunitense in generale. Non riuscii ad intuire quale potesse essere l'area geografica da cui proveniva, né mi soffermai ad indagare per scoprirlo.
Tornai, piuttosto, su un altro quesito che mi aveva posto. Come avevo immaginato subito dopo aver esordito con quella stramba frase, la prima in assoluto che le rivolsi, non ero riuscito ad indirizzarle un messaggio verbale di immediata comprensione. Mi era uscita un po' così, senza ragionarci sù, ma poco dopo pensai che forse mi sarebbe tornata utile in qualche modo. Si sarebbe potuta trasformare in uno spunto di conversazione, ammesso che fosse lecito o saggio intraprenderne una: avrei potuto da una parte darle qualcosa di me, del mio punto di vista su come stavano andando le cose, della mia inesauribile voglia di condire anche la visione più turpe con un po' di vaneggiamenti pseudo-filosofici. Giusto per rendere il tempo di permanenza in quella che ormai si era trasformata in una gabbia mortale un minimo più piacevole, per smorzare la tensione e l'ostilità, per mantenere alto il morale; e, dall'altra, avrei potuto soddisfare un fabbisogno impellente che ormai aveva iniziato a martellarmi le tempie da qualche minuto... Parlare. Maledizione, avevo sempre odiato le persone logorroiche, ma non comunicavo con nessuno ormai da mesi e mi serviva tanto quanto mangiare e bere. Ero certo che se avessi cominciato sarei stato un fiume in piena, che non mi sarei neppure riconosciuto per questo. Stavo combattendo con me stesso per decidermi se farlo oppure no quando capii che avrei iniziato a vomitare frasi da lì a breve. Oltre a quella faccenda dei fauves c'era un'altra questione decisamente più urgente che avrei voluto sottoporle, e cioè la mia "idea" sul come uscire fuori da quel posto ormai circondato dai morti. Ma optai per la prima, sebbene non godesse della minima priorità sull'altra, solo perchè speravo dentro di me che mostrando ad Olivia qualcosa di più "umano" sarebbe stata più disposta, in seguito, ad ascoltare e tenere in considerazione la soluzione partorita dalla mente di un perfetto sconosciuto per salvare il culo ad entrambi.

Si, i rianimati. Vedi... Agli inizi del Novecento in Francia ci fu una mostra ufficiale, alla quale presero parte Matisse e altri artisti che condividevano con lui idee e modi di esprimersi. I loro lavori, dai colori vivi, sgargianti, quasi violenti, si trovavano tutti nella stessa sala del Salòn insieme ad una sola ed unica statua di stampo tradizionale, naturalistica, classica. Il critico Vauxcelles, che come tutti i suoi colleghi era solito demolire le proposte innovative, entrando in sala e riferendosi a quella statua esclamò indignato: Donatello chez les fauves! Donatello tra le belve.
Penso che noi, io, te e tutti gli altri vivi... Siamo un po' come quella statua. Un ultimo appiglio al quale si sta aggrappando la natura umana per non svanire, inghiottita dalle belve feroci.

Non mi stupii soltanto di quanto avessi parlato, ma anche del fatto che se non mi fossi auto-imposto di fermarmi probabilmente sarei andato ancora avanti per le lunghe. Forse le avrei detto anche che Matisse e gli altri artisti usarono l'appellativo fauve come stendardo del loro movimento per provocazione, o di come ritenevo paradossale che nel mio strano parallelismo l'apprezzabile tendenza rivoluzionaria dei fauvisti avesse preso una direzione totalmente opposta, in cui adesso era la statua quella ad essere perseguitata, a doversi difendere con ogni mezzo e risorsa.
Non sapevo come avrebbe reagito Olivia a tutto questo, se l'avesse toccata o trovata indifferente, ma almeno avrebbe capito come mai ero solito definire i morti in quel modo e - soprattutto - quali speranze riponevo ancora negli altri esseri umani, cosa mi aspettavo dal "domani".
Chissà cosa avrebbe detto Gwen da lassù sentendomi, mi avrebbe certamente preso per i fondelli e poi sarebbe scoppiata in una grassa risata. Quando la incontrai non faceva che parlare e io la detestavo per questo, almeno all'inizio. Chissà che non fossi stato in quel frangente, invece, ad aver procurato a quella donna una fastidiosa emicrania.

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